dicionário de 'mas'

era um mar frouxo, sem ondas, sem algas, um mar de Verão algarvio. era um mar frouxo, tonto, que nos metia raiva de tão preguiçoso. era uma tarde rotineira, de férias com uma praia que, para nós, não acabava nunca. eramos nós num colchão roto, com as horas contadas, gasto como tantos pela nossa animação desmedida, e eram as nossas cabeças encostadas ao plástico insuflável, os nossos cabelos salgados aventureiros na espuma, pela disposição das ondas que nos deixavam estar como sempre estivemos - juntas, não muito afastadas, juntas.

eram os nossos olhos palpitantes que olhavam pela alegria desmedida dos nossos, que sem noção das horas lá deixavam ir mais uns quantos colchões (azuis, baleias, amarelos, bóias, uma prancha), mas para os nossos olhos bonitos nada estragava nada.

"quando alguém te perguntar por ti não respondas, mostra. quem te pergunta por ti não gosta de dicionários.

quando alguém te der a mão, dá a tua devagarinho. é bom sentir o calor da pele a aproximar-se - não há outro igual.

quando alguém te olhar de lado, mostra-te de frente e rasga um sorriso nesse alguém. ainda há muito de quem precise de cor e assimetria.

sabes, Rita, vais esfolar os joelhos muitas vezes. e não é por subires as escadas mais depressa e mais concentrada que isso vai deixar de acontecer. não há definições de feridas, nem de vidas, nem de amores. há muitas cicatrizes, muitas coisas, para caberem em livros de bolso e de consulta rápida. e é por isso, e pela certeza que as tuas sardas me dão, que sei que a tua vida não vai ser de fórmulas mirabolantes, nem de causas perdidas. sabes Rita, eu sei dos teus pinos à chuva, e sei que há sempre alguém que te segure as pernas. tu odeias lama."

uma onda azul, forte, veio, e aterrámos na areia, com as conchas presas no nosso cabelo a rirem-se, desmedidas.