estação

apetecem-me histórias de amor. estava no carro e fiz umas quantas. entravas sempre. mesmo quando passou na rádio uma música que não conhecia e me desconcentrei a descortiná-la. e eu continuava a inventar as mais estapafúrdias personagens, de barba cor-de-laranja, com cachecóis do benfica, o que quer que fosse que não tinha nada que ver com o teu jeito que posso sempre descrever na perfeição (nunca o faço. as músicas da rádio enrolam-se nos ouvidos). e tu, raios, entravas sempre. ou era um sinal na cara, um caracol no sitio certo (errado, errado), uma adivinha qualquer. metias raiva, e eu chamava as músicas da rádio mas estava qualquer coisa a fazer interferência. então falei contigo. encontrei-te numa personagem estapafúrdia qualquer, e disse-te, com as sílabas bem sonoras: 'tu não és de histórias de amor.' toma, desta é que ias mesmo dissipar.

tu sorriste-me, desta vez eras um médico bem sucedido, com óculos pretos de massa no nariz moreno dos dias de férias na praia. quem se dissipou foram as ondas sonoras da comercial, mais eu de dentro do carro. agora era recepcionista na tua clínica, a que ia ao teu gabinete dizer 'senhor doutor, está demasiado stressado.', e tomava café contigo no fim do horário de trabalho, com conversas das de nome merecido pelo meio. eras sempre tu, mais agora que me descobri a mim no enredo. isto não é de apetites.